En 1944, Grecia fue liberada del yugo nazi por el EAM y su brazo armado, el ELAS. El 12 de octubre de 1944, los últimos soldados alemanes se retiraron de Atenas, en un momento en que las fuerzas de la Resistencia en todo el país habían liberado 9 de cada 10 partes del territorio griego. Pocos días después, el 18 de octubre, el personal político de la burguesía griega regresó a la patria liberada para recuperar el poder que había dejado atrás cuando huyó, mientras el pueblo griego sufría el hambre y, al mismo tiempo, luchaba contra el ocupante.
Sin embargo, el problema de esa autoridad política era que Grecia ya no era el país que habían dejado atrás, ya sea bajo la dictadura de Metaxás o con el inicio de la triple Ocupación. En 1944, el ejército armado de los partisanos liberadores tenía el poder de redefinir la historia del país, y el ejercicio del poder por parte de la burguesía, en contra del heroico pueblo, no era un proceso fácil ni lineal.
Los intentos de formar un gobierno de unidad nacional, con la participación de todas las fuerzas políticas, hasta la normalización de los procedimientos democráticos y la celebración de elecciones en una Grecia ya libre, no eran más que una farsa. La burguesía, viendo el peligro de perder la capacidad de gobernar el país, había lanzado una cacería contra cada luchador, contra el propio EAM, con el objetivo de quebrar su fuerza.
Así, el 1 de diciembre de 1944, los ministros del EAM, Al. Svolos, G. Zevgos, M. Porfyrogenis, N. Askoutsis, Il. Tsirimokos y A. Angelopoulos, renunciaron al gobierno de “Unidad Nacional”, en desacuerdo con la decisión del gobierno de proceder a la disolución del EAM. La noche anterior, el Comité Central del EAM había enviado un ultimátum al gobierno de G. Papandréu, en el que exigía que hiciera un llamado a los gobiernos aliados de Gran Bretaña, la Unión Soviética y los EE.UU., al tiempo que convocaba al pueblo a participar en una huelga el sábado 2 de diciembre y en una manifestación el domingo 3 de diciembre. También reorganizó el Comité Central del ELAS.
El 2 de diciembre, la huelga del sábado tuvo un enorme éxito, con la mayoría de los comercios cerrados. El gobierno, que ya no era ni siquiera nominalmente de “unidad nacional”, recibió a 6.000 soldados británicos y dos batallones fascistas griegos provenientes de Egipto. Esa misma noche, el gobierno declaró ilegal también la manifestación del domingo.
A pesar de la prohibición, el pueblo inundó las calles del centro de Atenas y, ante esta marea popular creciente, el gobierno decidió abrir fuego, provocando la muerte de 21 personas y dejando 140 heridos ese día. Al día siguiente, durante la huelga general, el pueblo volvió a tomar el centro de Atenas, manifestándose por sus muertos ante los nuevos tiranos, con un estandarte ensangrentado encabezando la marcha que decía: “CUANDO EL PUEBLO SE ENFRENTA AL PELIGRO DE LA TIRANÍA, ELIGE ENTRE LAS CADENAS O LAS ARMAS.”
La procesión, que lleva a enterrar en el cementerio a las víctimas del Domingo Sangriento, vuelve a ser atacada con fuego por antiguos colaboradores de los nazis, dejando otros 40 muertos y 70 heridos en las calles de Atenas. Al día siguiente, el saldo del movimiento popular que había liberado Grecia siguió aumentando, con 30 muertos más y 100 heridos.
Ante la incapacidad de las autoridades griegas para controlar la situación, el general británico Ronald MacKenzie Scobie tomó el mando, instaurando de facto una dictadura británica en Atenas. Durante esta ocupación, el ejército británico entró en combate con las fuerzas armadas de los partisanos, llevando a cabo una brutal represión contra el pueblo insumiso, con métodos bien conocidos por su experiencia colonialista.
Una imagen como esa, con un tanque británico pasando sobre el cuerpo de un niño, fue retratada por el poeta Yannis Ritsos en su colección Barrios del Mundo, publicada en 1957, donde esboza la historia griega durante la heroica y crucial década del ’40.
El protagonista de ese poema, sin embargo, es un futbolista, un niño que juega a la pelota, como jugaban a la pelota los propios ingleses, quienes la llevaron por el mundo a través de sus ejércitos y marineros. Y si, como escribía Galeano sobre su propia patria, “el fútbol había hecho un viaje maravilloso: primero se organizó en los colegios y universidades de Inglaterra y luego llevó alegría a la vida de los sudamericanos que nunca habían pisado una escuela”, lo mismo ocurrió en Grecia, donde este deporte se convirtió en el juego “en las canchas de barrio con las malvas silvestres”. Ritsos, quien también fue futbolista en el Atlas de Thymarakia, reflejaba algo de su propia identidad en la personalidad infantil de Pavlis.
El poema de Ritsos es un himno a la vida del pueblo, a la historia de la alegría en su existencia, interrumpida por los acontecimientos de la historia militar de los imperialistas. Es el sello de esa contradicción, que solo desaparecerá cuando se haga añicos el sistema que genera estas desigualdades en la vida y la prosperidad de los pueblos, eliminando los privilegios de los señores y creando una vida libre para pueblos libres.
“¿Lo viste, John, a Pavlis? No puede ser que no lo hayas visto.
Pero aunque no hayas oído aquel ‘¡viva!’,
aunque no hayas notado la llama en sus ojos,
seguro que lo sentiste, no puede ser que no lo sintieras,
–cuando las orugas pasaban por encima de Pavlis–
seguro que lo sentiste.
Y fue como si tu tanque diera un salto, John.
Sabes de qué Pavlis te hablo,
de aquel niño –¿lo recuerdas?–
Te hablo de Pavlis –¡qué estruendo!–
del niño que vendió sus zapatos
cuando los alemanes mataron a Giorgakis.
De ese niño te hablo, el que compró la pelota,
¡qué estruendo hacen, Joe, sus cañones! –¡cómo podrías oírme!–
De ese niño,
que pertenecía al equipo de fútbol de Giorgakis.
¿Y ustedes, John, no aman el fútbol?
Juegan bien –lo vimos una noche en el cine,
mientras mascábamos semillas de girasol y habas tostadas,
y gritábamos ‘¡viva!’, John, por su equipo.
Porque su equipo –el Arsenal– jugaba muy bien, John,
y nosotros amamos lo hermoso,
y valoramos la justicia,
y aplaudimos lo bueno –sea lo que sea,
y no podemos sino decir la verdad –lo justo es justo–
el Arsenal jugaba muy bien.
Seguramente, John, también amas el fútbol,
y Pavlis jugaba bien –aun descalzo–.
Tenía piernas fuertes –un poco torcidas, es cierto, por el fútbol–,
pero muy fuertes, pulmones resistentes e inteligencia,
y huesos sólidos, Joe, no puede ser que no lo hayas sentido.
Qué hermoso jugaba Pavlis –soñábamos propios y extraños
cuando lo veíamos por la tarde jugar
en la cancha del barrio
entre las malvas silvestres,
soñábamos que pronto sería
el capitán del fútbol rojo
de nuestra República Popular.
Porque Pavlis –aunque descalzo– jugaba, Joe, en todas las posiciones,
tanto que nos extrañó, John, que en su último partido
no lograra dar una de sus conocidas patadas
para mandar tu tanque, John, hasta Londres,
hasta la cabeza, John, de su señor Churchill.
Pero ya ves, estaba descalzo. ¿Qué podía hacer?
Te hablo de Pavlis, que había vendido sus zapatos –
nunca más tuvo otros, John,
y así, descalzo, cayó Pavlis en diciembre.”
